Amice Rappard,

Ziehier nog eenigen der gedichten van Jules Breton, als gij ze niet hebt weet ik zeker ze U bijzonder treffen zullen. Vandaag, of liever sedert een paar dagen heb ik een studie geschilderd van het weefgetouw waar ge de teekening van hebt.–1 Ben ook zoekende naar de kleur van den wintertuin. Doch die is reeds een lente tuin – nu.– En is iets heel anders geworden.2

Gegroet.–

b. à t.

Vincent

Les chaumes de velours, sous une poudre d’or

Bordés d’un trait de feu, nagent dans l’ombre grise

Par délà les toits noirs que sa lumière frise

S’incline radieux l’astre de messidor.–

Immense gerbe, il tombe épanchant son trésor

Et le zenith bleu verse une lumière exquise

Sur la route où – parmi les senteurs de la brise

Chante et bondit la ronde au tournoyant essor.

Dans la poussière ardente et les rayons de flammes,

Joyeusement, les mains aux mains, dansent les femmes.

Mais la plus bèlle rêve, assise un peu plus loin;

Elle est là – Seule – et mord sa lèvre maladive,

Et telle qu’on verrait dans un champ de sainfoin

Se crisper et languir la pâle sensitive.

Quand le nuage

Surnage

Laissant flotter des lambeaux d’or

Qu’ouvrant sa gerbe

Superbe

Le soleil verse son tresor;

Pauvres glaneuses

Faneuses

Une riche gloire de feu

Vibre et caresse

la tresse

Ondoyante de vos cheveux.

Le rayon rose

Arrose

Vos vieux haillons trainant leurs fils

Glisse – flamboie

et noie

dans la flamme vos beaux profils.

Puis le mystère

Austère

Tombe et se répand lentement;

Au crépuscule

Circule

La saine odeur du froment.

Le massif d’ormes

Enormes

Brunit ses rameaux emmêlés

Et d’un trait ferme

La ferme

S’accuse au sein vague des blés.

Le feu fait trêve

Le rêve

Se mêle aux effluves du soir;

Le tout s’embrume

Et fume

Ainsi qu’un immense encensoir.

Le troupeau grêle

Qui bêle

S’achemine vers le repos;

Tandis que chante

Touchante

La douce flûte des crapauds.

Puis monotone

Résonne

Tout au loin la cloche à la tour

Et sa volée

Ailée

S’élève et décroît alentour.

La note tinte

Eteinte

Plus pure qu’aux bois lorsqu’encor,

Dans l’ecarlate

Eclate

Au soir le son vibrant du cor.

Aux hautes cimes

Sublimes

Combien je préfère ce lieu,

Cette humble plaine

Si pleine

De l’immense bonté de Dieu!

Nu krijgt ge nog een klein standje – en wel dit – toen ik bij U was dezen winter,5 waart gij tegen “enthousiasme” – ik bedoel, zeidet iets dat Jaap Maris zeide dat enthousiasme ‘’k weet niet wat was – ’t geen hij, n.l. Jaap, goddank zelf niet precies in toepassing heeft gebragt in zijn leven – al moge hij zoo iets gezegd hebben slaande op een of ander speciaal geval – hebbende hij in alle omstandigheden doorgeschilderd. Dan moesten de vogels ook maar niet zingen en schilders niet schilderen als zij behoorden na te denken of ze niet te vurig waren.–

L’aube – (à Corot)6

Je suivais un sentier, à l’aube, dans les blés,

Etroit, où l’on se mouille aux gouttes qui s’épanchent

En frôlant les épis alourdis qui se penchent;

Et j’errais évoquant mes rêves envolés.

Ah! qui n’a pas perdu des rameaux étoilés

Comme les saules gris, que les hommes ébranchent

Qui font un bruit si doux quand leurs larmes étanchent

La soif des liserons à leurs pieds enroulés!

Et je sentais mon coeur, d’où je chassais la prose

S’attendrir au rayon discret, pâle & changeant

Comme un arbre souffrant et que la pluie arrose.

Et voilà que, joyeuse – éclate au ciel d’argent

L’alouette qui voit, des brumes émergeant

A l’orient monter le premier flocon rose.

Automne (à Jules Dupré)7

La rivière s’écoule avec lenteur. Ses eaux

Murmurent, près du bord, aux souches des vieux aulnes

Qui se teignent de sang; de hauts peupliers jaunes

Sèment leurs feuilles d’or parmi les blonds roseaux.

Le vent leger, qui croise en mobiles réseaux

Ses rides d’argent clair, laisse de sombres zones

Où les arbres plongeant leurs dômes et leurs cônes

Tremblent, comme agités par des miliers d’oiseaux.

Par instants se répète un cri grêle de grive,

Et, lancé brusquement des herbes de la rive,

Etincelle un joyau dans l’air subtil et bleu;

Un chant aigu prolonge une note stridente;

C’est le martin-pêcheur qui fuit d’une aile ardente

Dans un furtif rayon d’éméraude et de feu.

Soleil couchant (à Emile Breton)8

Des vapeurs aux remous infinis – mer de brume

Où les coteaux voilés ondulent – larges flots

Les villages, perdus comme de noirs îlots,

Emergent, enfonçant leurs pieds bruns dans l’écume.

Tandis que tout se tait, s’agrandit, nage et fume,

Qu’au fond des ravins, seuls, tintent de lents grelots,

Que de rares lueurs, ainsi que des falots

Palpitent, le ciel vibre et tout entier s’allume.

Notre globe muet, sous le dôme vermeil

Prie et rêve ébloui par la magnificence

De l’astre fécondant que le nuage encense;

Et dans ce grand respect, pris d’un divin sommeil

Orbe rouge au milieu de l’aureole immense

Gravement, lentement se couche le soleil.

Je regardais souvent, le coude à la fenêtre

Les filles revenir de la source à midi.

Yvonne apparaisait, et son geste hardi,

Son haut galbe de loin la faisait reconnaître.

C’était pour le regard une fête, parbleu!

Que de la suivre alors, si droite sous sa cruche,

Quand, relevant sa coiffe en huppe de perruche,

Le vent faisait flotter son souple jupon bleu.

Avec quelle beauté, laissant son humble châle

Tomber en nobles plis que la brise inclinait

Elle étendait le bras, en l’air, et retenait

Son amphore de grès rouge sur son front pâle!

Que ses traits étaient purs! Je ne sais quoi d’amer

Et de charmant errait sur sa lèvre sauvage;

Et comme elle était bien la fille du rivage,

Forte et comme trempée aux souffles de la mer!

Par la rue aux rumeurs banales et narquoises,

Où quelques maigres chiens, craintifs, se font la cour,

Parmi de vils ramas poussés de mainte cour

Au ruisseaux où le ciel reflète ses turquoises,

De la ville rasant les murs gris ou crayeux,

Je crois la voir encore, une main sur la hanche

Sans que de l’urne pleine une goutte s’épanche

Grande et grave passer sans détourner les yeux.

Lorsque dans l’herbe mûre aucun épi ne bouge

Qu’à l’ardeur des rayons crépite le froment,

Que le coquelicot tombe languissamment

Sous le faible fardeau de sa corolle rouge;

Tous les oiseaux de l’air ont fait taire leurs chants;

Les ramiers paresseux, au plus noir des ramures,

Somnolents, dans les bois, ont cessé leurs murmures

Loin du soleil muet incendiant les champs.

Dans les blés, cependant – d’intrepides cigales

Jettent leurs mille bruits, fanfare de l’été

Ont frénétiquement et sans trêve agité

Leurs ailes sur l’airain de leurs folles cymbales.

Frémissantes, debout sur les longs épis d’or

Virtuoses qui vont s’éteindre avant l’automne,

Elles poussaient au ciel leur hymne monotone

Qui dans l’ombre des nuits retentissait encor.–

Et rien n’arrêtera leurs cris intarissables

Quand on les chassera des avoines et des blés.

Elles emigreront sur les buissons brûlés

Qui se meurent de soif dans les déserts de sables.

Sur l’arbuste effeuillé, sur les chardons flétris

Qui laissent s’envoler leur blanche chevelure

Plein d’ivresse – toujours s’exalter dans ses cris;

Il expire en chantant sur la tige séchée.

C’est un humble fossé perdu sous le feuillage;

Les aunes du bosquet le couvrent à demi;

L’insecte, en l’effleurant, trace un leger sillage

Et s’en vient seul rayer le miroir endormi.

Le soir tombe, et c’est l’heure où se fait le miracle,

Transfiguration qui change tout en or;

Aux yeux charmés tout offre un ravissant spectacle;

Le modeste fossé brille plus qu’un trésor.

Le ciel éblouissant, tamisé par les branches

A plongé dans l’eau noire un lumineux rayon;

Tombant de tous côtés, des étincelles blanches

Entourent un foyer d’or pâle en fusion.

Aux bords tout est mystère et douceur infinie.

On y voit s’assoupir quelques fleurs aux tons froids

Et les reflets confus de verdure brunie

Et d’arbres violets qui descendent tout droits.

Dans la lumière, au loin, des touffes d’émeraude

Vous laissent deviner la ligne des champs blonds

Et le ciel enflammé d’une teinte si chaude

Et le soleil tombé qui tremble dans les joncs.

Et dans mon âme emue – alors quand je compare

L’humilité du site à sa sublimité

un délire sacré de mon esprit s’empare

Et j’entrevois la main de la divinité.

Ce n’est rien – et c’est tout. En créant la nature

Dieu répandit partout la splendeur de l’effet;

Aux petits des oiseaux s’il donne la pâture

Il prodigue le beau – ce suprême bienfait.–

Ce n’est rien – et c’est tout. En le voyant j’oublie,

Pauvre petit fossé qui me troubles si fort,

Mes angoisses de coeur – mes rêves d’Italie

Et je me sens meilleur – et je benis le sort.

On voit, sur une route au pays de Pontcroix,

En plein ciel, toute neuve, une pompeuse croix

Où resplendit un Christ badigeonné de rose.

Deux ou trois pas plus loin, se tord, navrante chose,

Piteux et relégué sous les buissons d’un mur,

Laissant saillir de l’ombre un horrible fémur,

Penchant affreusement sa tête mutilée

Au milieu de l’ortie à la ronce mêlée

Oublié, l’ancien Christ informe et sans couleur.

Et l’éternel Souffrant, qui calme la douleur,

Rappelle, en cet état, les âpres agonies

De tant de nobles coeurs jetés aux gémonies;

Et le lépreux qui fuit le jour injurieux,

Le mendiant lui-même en detourne les yeux;

Et le poète l’aime.... et la foule qui passe

N’a de regards que pour celui qui dans l’espace

Etend ses bras en croix dans une gloire d’or.

Au crucifié même il faut un beau decor;

A celui-ci l’encens, les voeux et la prière;

L’autre – dans les cailloux, n’est qu’une vaine pierre.

Et cependant quel coeur ne serait pas touché!

Un trou s’ouvrait au mur, et le Christ l’a bouché!

Et l’égout du chemin, de sa fétide haleine

Baigne ses pieds aimés qu’arrosa Madeleine.

Toi dont le crime fut de répandre l’amour,

Lorsque – pour t’en punir, Ponce et Caïphe, un jour,

Sur ta tête eurent mis la couronne d’épines,

o Christ! qu’un paysan de ses mains enfantines,

D’un barbare ciseau par l’amour ennobli,

Tailla dans ce bloc dur; croyais-tu que l’oubli

Oserait te jeter dans un trou de muraille,

Et qu’outrage dernier, l’insultante broussaille

Mêlerait sur ton front, qui saigne et qui bénit,

L’épine de la ronce à celle du granit?

L’anémone et la renoncule

Ont fermé leurs fleurs de satin

Voici le soir; le crépuscule

Idéalise le jardin.–

Tout sommeille – même la brise

Dans l’enivrement des parfums

Et la couleur devient exquise

Dans la puissance des tons bruns.

Quand la nature se repose

Lasse de jour et de splendeur

Elle ouvre son âme et la rose

Dormant dans l’ombre a plus d’odeur.

Ainsi notre âme se reveille,

Lorsque nos sens sont assouvis

Que des vains bruits frappant l’oreille

Nous ne sommes plus poursuivis.

Le Dieu devient discret et voile

Les inutiles ornements;

Tout s’agrandit voici l’étoile

Le ciel s’emplit de diamants.

La lumière pâle et diffuse

Baigne d’un charme tous les corps

Et la silhouette s’accuse

Par un fil doré sur les bords.

Le mystère à chassé la prose;

Tout nage dans l’air savoureux

Et les lueurs d’apothéose

Emanent des fronts amoureux.

Et quelle fraicheur ineffable

D’amethyste et de gris perlé,

Le zénith verse sur le sable,

A côté du gazon brûlé.–

Un rayon court dans l’ombre grise

Plonge et meurt dans les profondeurs,

Faisant encore, lorsqu’il se brise

Rejaillir de vives ardeurs.

Et les fleurs chuchotent discrètes

Dans l’insaisissable flottant,

Dressant quelques rouges aigrettes,

Dernier effort du feu luttant.

Sur les buissons les éméraudes

Ont une sourde intensité

Les fonds sont bruns; des vapeurs chaudes

Se traînent dans l’immensité.

Par dela les touffes d’érables

Au ciel d’opale et d’or bruni

Plein d’une tendresse adorable

Palpite et tremble l’infini.

oh ferme ta fleur renoncule

Amante du grand jour qui luit

Pour ne pas voir au crepuscule

Le jour s’accoupler à la nuit.

A moi les champs, à moi les blés

A moi les coteaux qui s’embrument

Les faucheuses aux fronts hâlés

Le soir près des feux qu’ils allument!

A moi l’incendescant sillon

Où midi brule le grillon,

A moi, tandis que l’oiseau chante

Dans des flots verts, le vermillon

Du pavot à la fleur penchante.

A moi – loin de vos coeurs oisifs

Pédants – à moi la plaine immense

Quand, la mordant, des feux lascifs

La font ondoyer en demence.

C’est l’heure indécise où l’étoile

Pâle encor dans la pâle nuit,

Apparaît, scintille, se voile

Et fatigue l’oeil qui la suit.–

Entre les blés et la luzerne

Bordé par les chardons poudreux

Le chemin fauve se discerne

Encor dans les champs plantureux.

Le zénith couleur d’améthyste

Le caresse de son reflet

Inexprimable, que l’artiste

Ne peut qu’appeler violet.

Par la glèbe plane ou penchante

Perdant, retrouvant ses sillons,

Il serpente dans l’herbe où chante

La note grêle des grillons.

Par les talus que le soir dore

Il va sous la clarté des cieux

Ou tinte la cloche sonore

Au village silencieux.

Sous le crepuscule et le hâle

Le paysan deux fois bruni,

Baignant son front dans le ciel pâle

S’en revient – le travail fini.

Il porte la faux ou la bêche

A l’épaule; il va lentement,

Humectant sa poitrine sèche

De brume et d’odeur de froment.–

Il va lentement, à son aise

D’un pas tranquille en sa lourdeur;

Et l’occident, sourde fournaise

Le bronze d’une sombre ardeur.

Sous le toit noir de sa chaumière

Où fume un vague ruban bleu,

Brille un point de rouge lumière

La soupe chante sur le feu.

Sa compagne est robuste et sûre

Et les enfants sont bien portants

L’age vient: que peut sa morsure

Près de l’enfance – gai printemps?

Tel il marche par habitude

Tel il ira jusqu’au tombeau:

Content si par son labeur rude,

Les blés sont lourds et l’orge beau.